*****

Мои бездомные стихи бредут
с поникшими челами.
В своей стране ища приют,
к Вратам идут,
К Вратам идут
с двуглавыми орлами.

На петлях чёрные врата скрипят,
Распахнутые на курганы.
В них воины спят, в них воины спят.
Покоятся в них – Великаны.

Клонятся главы куполов,
Под снегом тлеет позолота.
Набатный гул колоколов
Зовёт из исстари кого-то.

А воронья, а воронья,
Опутавшего небо в сети…
И плачут, потерявшись, дети,
И речи глохнут от вранья.

По траку мёрзлому бредут
Мои потерянные строки.
И слёзы льют, и слёзы льют
Во тьму глядящие пророки.

Из этих мёртвых городов
Моей замученной чужбины
Курганов прорастает кровь –
Душой Великих исполинов.

Их час придёт – велик и бел,
Как снег, венчающий вершины.
И это будет – вновь удел
Стихов, вернувшихся с чужбины.

Январь 2021